Je suis retournée à la terre.

Mais maintenant que

Harry est en vie.

Et que ses enfants le seront après lui, je m’en suis allée sans regret.

Mai.

Les mésanges feront des nids dans les arbres calcinés. Les lys perceront les massifs dévastés par les sortilèges. Le soleil brillera

Encore

Plus fort.

Puis les pousses pourriront. Les hirondelles s’en iront loin du froid, de la boue. La terre tournera trois cent soixante-cinq fois sur elle-même jusqu’à ce que, toujours, le printemps refleurisse.

Harry est vivant, je m’endors.

Et quand il rira même dans le cimetière,

Comme la terre

Me sera légère.