Heliotrope Wilkins était un des plus anciens portraits qui ornaient le mur de la pièce du directeur. Comme tous les portraits, elle représentait la nature de celle sont elle était à l’effigie. Et elle conservait tous les souvenirs qui avaient été les siens jusqu’au jour de sa mort. Elle les conservait et elle faisait souvent le point sur son passé, ses réussites, ses échecs. Elle n’avait pas vraiment de regrets dans sa vie, quand elle était morte, elle avait réussi à accomplir ce qu’elle avait eu l’intention d’accomplir. Et elle avait eu une vie fructueuse, bien construite, pas parfaite, quelle vie l’était, mais belle.
Elle avait commencé par une carrière indépendante dans un métier qui n’avait rien à voir avec l’enseignement. Elle avait été ravie de cette partie de sa vie durant laquelle elle avait rencontré celui qui allait devenir son mari. Ils s’étaient fiancés, ils avaient travaillé ensemble. Elle n’avait jamais aimé quelqu’un comme elle l’aimait lui. C’était une partie de sa vie, un élément de son univers, quelqu’un d’incontournable. Elle avait passé plusieurs années avec lui à profiter de tout ce qu’il avait à lui offrir. Et lui à profiter d’elle. Et puis les enfants étaient arrivés. De magnifiques enfants tous plus beaux les uns que les autres.
En s’occupant d’eux, Helio avait compris qu’elle adorait s’occuper des jeunes et avait formé le projet d’enseigner à Poudlard. Son cher amour l’avait poussée dans cette voie et elle avait rapidement atteint le niveau qu’elle tenait à exiger d’elle-même. Elle était devenue une enseignante respectée et reconnue, avait gravi les échelons, un par, un, petit à petit, jusqu’à atteindre le poste le plus élevé de toute l’école. Helio était devenue la directrice de Poudlard, elle avait pris la responsabilité des enfants, de leur éducation à tous, et elle avait mis toute son énergie à veiller sur chacune des générations qui avait étudié sous sa coupe.
Et puis, elle avait pris sa retraite, elle avait passé les dernières années de sa vie auprès de l’homme qu’elle avait aimé. Elle avait choyé ses petits-enfants, puis ses arrières petits-enfants. Elle avait passé la fin de sa vie à veiller sur eux, à les protéger, les aimer et les gâter. Elle avait été tout aussi heureuse auprès d’eux que pendant ces années d’enseignement. Elle avait écouté avec joie le nom de leur Maison, les notes de leurs devoirs, et toutes leurs petites histoires. Elle avait pansé leurs plaies. Elle les avaient aimés et ils le lui avaient bien rendu.
Et puis, elle était morte. Et son tableau avait été accroché. Jusqu’à présent, elle n’avait jamais eu de regrets, rien, pas un. Mais pourtant, cette fois, elle avait juste un petit regret, quelque chose d’insignifiant, mais qui allait la poursuivre pour l’éternité. Elle était haute, si hautement placée. Parce qu’il y avait bien une chose qu’Héliotrope ne s’était jamais avouée, il y avait une chose que personne ne savait. C’était qu’Héliotrope souffrait d’un mal indicible, et être un tableau ne l’en avait pas privée. Helio avait le vertige.
Note d'auteur :
Cette Nuit a eu pour thème global "Les >Directeurs"
Note de chapitre:
Os sur le thème Vertige
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