Sybille Trelawney ramena son châle sur ses épaules. Prenant une inspiration, elle commença à ranger sa salle, pestant à voix basse contre ses élèves si peu soigneux. Alors qu’elle se penchait avec passion sur une pauvre tasse de thé ébréchée, une lueur jaillit de sa propre table. Intriguée, le professeur Trelawney laissa tomber sa chère tasse, laquelle se brisa en percutant le sol, et, les yeux roulant dans leurs orbites, se précipita vers la source de la lueur claire.
Il s’agissait de sa chère et tendre boule de cristal, héritée de son illustre aïeule Cassandra Trelawney. Son bien le plus précieux émettait donc une étrange lumière blanche. Fascinée, le professeur Trelawney se pencha vers l’artefact au sein duquel dansait une flamme argentée. C’était une danse étrange, aux mille mouvements hypnotiques. Le professeur Trelawney fronça les sourcils. Elle était persuadée d’avoir déjà vu cette flamme quelque part, quoique savoir où eût été une autre affaire. Elle se saisit de la boule, les yeux perdus dedans. Qu’est-ce que cela pouvait donc signifier… La mort fut sa première idée, mais, étonnement, le professeur Trelawney la rejeta aussitôt. Cette flamme si passionnante était trop pure. La souffrance ? Le malheur ?
Enfin, le professeur Trelawney parvint à se détacher de sa boule de cristal, un sourire enfantin plaqué sur le visage. Il allait neiger.